Esto es un microrrelato que, justo cuando estaba 

a punto de llegar a algún sitio, llegó al fin.

 

CONTE DE VIDA i MORT 

Va ser morir-me i començar a pensar en l’origen de la vida. Abans no podia 

fer-ho, estava ocupada. Ocupada pensant en l’origen de la mort.

Soc així, ho reconec, rara, molt. Ma mare deia que des de molt xicoteta jo 

estava sempre capficada en assumptes que ningú més era capaç de veure. 

Mon pare deia que la seua filla tenia molta imaginació. Llàstima que no 

es capfique en imaginacions més profitoses, afegien els dos 

mirant-me amb santa resignació.

No és que jo anara pel món cavil·lant i amollant hipòtesis sense fer res més. 

No, jo contrastava les meues afirmacions amb comprovacions empíriques,

 examinava detalladament cada cadàver al qual podia accedir. No sempre el 

meu entorn entenia l’apassionament que em portava a inspeccionar tota mena 

de criatures en descomposició. Insectes, rates, gats... També humans morts 

que jo volia veure destapant llençols als hospitals i taüts als tanatoris...

Malgrat la incomprensió i la manca de col·laboració de la societat, tot allò, al final,

 va donar resultats i vaig fer un descobriment increïble: L’origen de la mort és la

 vida. Ara, sobretot ara que he mort, sé exactament com funciona això de morir, 

i puc dir sense por a equivocar-me que la mort és una flor que brota de la vida.

I ara és necessari descobrir com s’origina la vida. Seria fàcil afirmar que l’origen

 de la vida és la mort, però les meues primeres exploracions evidencien que és

 simplista i poc rigorós pensar-ho. La mort és un lloc extremadament quiet, no

 veig ací cap indici de gestació ni tampoc rastre d’estímul creador. No, la mort 

no pot ser l’origen de la vida, uns experiments que estic fent indiquen 

que la vida surt d’un esglai profund i horrorós molt allunyat 

de la calma eterna pròpia de la mort.

Un ensurt grandiós i encara indefinible és el punt primigeni que mou tota 

criatura viva. Sí, un espant espectacular brolla quan toque la vida directament

 amb el meu dit analític i fred, o quan l’observe de prop amb els meus ulls plens

 de preguntes. No hi ha excepcions, tots els experiments acaben igual, és

 aproximar-me amb curiositat científica a una persona viva i sorgir d’ella 

un crit esgarrifós que ho fa tremolar tot.

Però encara és prompte per a treure conclusions definitives. 

Continuaré investigant.

 En las elecciones generales salen a relucir vicios muy generales. 

Uno de ellos: la culpa toda es siempre de los demás.

 

Cualquier parecido con la realidad (o la realeza) (o la realísima clase altísima) 

es puro gusano asqueroso. Por cierto, en este contexto a la palabra “puro” puede

 cambiársele la “r” por la “t”, el texto con ese cambio no sufre, todo lo contrario:

 se desahoga y se alivia y hasta diría yo que se alegra. Y en otro orden (o

 desorden) de cosas, he de decir que la viñeta de hoy es “remake” de una que 

ya protagonizaron Rip y Dep hace una década, no estaban ni él ni ella con 

muchas ganas hoy de salir a actuar, porque a Rip le ha tocado ser silla electoral

 en las próximas elecciones generales y no estaba la parejita hoy de muy buen

 humor. Y sí, he dicho silla electoral, no mesa, y es que tal como está montado 

el asunto somos sillas para que se sienten cómodamente en ellas los mandamases

 o los ricachones de turno, y no lo digo con segundas (o con terceras) lo digo con

 primeras intenciones, que son las mejores. Y ya está, no diré más sutilezas ni

 más metáforas ni más verdades disfrazadas de berenjena, que vivimos en 

un país libre y no tenemos que ir con cuidado a ver qué decimos y cómo lo

 decimos, no hay algoritmos que nos vigilan ni vigilantes que nos algoritman 

ni… Uy, eso de “algoritman” suena bien, parece un superhéroe (AlgoritMan, 

el defensor de los algoritmos buenos, siempre persiguiendo sin descanso a 

los algoritmos delincuentes) o una canción de AlgoRhythm and Blues que 

suena a lo lejos cuando la vida no nos rima ni nos besa ni nos mima… 

En fin, algoRítmense ustedes a su ritmo, a su corazón y a su libre albedrío, 

sí sí sí. Y si ves algún gusano de esos asquerosos de cerca, baila con fuerza 

la polka, o la danza rítmica irlandesa, o, en fin, dale sin complejos un buen

 pisotón, que entre los gusanos y los mosquitos… esto es un sinvivir. Hasta 

luego, yo ya me tengo que ir, nos vemos algún día de estos tocando la 

guitarra y el piano y cantando una antigua canción de AlgoRhythm and Blues 

en una vieja cabaña, sí, en una vieja cabaña en medio de un bosque muy

 frondoso y muy libertario y muy bailarín. Haya salud :-)

 

En el rincón del mundo donde vivo estamos hoy de elecciones. Y me da por

 pensar que una urna es una caja, y aunque para alguna gente es una caja llena

 de promesas, deseos y regalos (para alguna gente hoy es la fiesta de la

 democracia), para mí es una caja funeraria y hoy se celebra, como en tantas 

y tantas otras convocatorias electorales, el entierro de la democracia. No vivimos

 en democracia plena, ni tampoco medio llena, ni siquiera medio vacía. Y si

 alguien me pregunta: ¿Pero mejor esto que una dictadura, no? Le respondería

 que sí, que mejor esto, pero mejor una democracia de verdad que un

 sucedáneo… Un simulacro de libertad que sirve para elegir, cada 4 años, 

a nuestros dictadores o dictadoras. Aun así, hoy, creo que iré a votar, 

muy a regañadientes de mí mismo pero iré. Y diría más para explicar 

esta aparente contradicción, pero lo que diría ahora no sería más 

bello que el silencio, así que hasta luego. Feliz día.

 

“I jo em moria amb la pretensió de morir-me d’amor. I en el fons, molt endins de la pena, 

una certesa que m’ha acompanyat sempre em feia resistir: l’amor no mata, l’amor dóna vida. 

Vaig decidir curar-me jo, pel meu compte, no ho decidiren els metges, que no 

encertaven a endevinar una malaltia tan simple.”

Carme Riera

 

Rip y Dep, los personajes de esta viñeta, son en realidad actores (bueno, Rip

 es actor, Dep es actriz) que a veces representan obras de teatro en el cementerio

 donde viven (bueno, vivir vivir, lo que se dice vivir, no viven, pero están allí),

 para actuar bajan de sus nichos y la gente a veces aplaude desde arriba y a

 veces no. Hay gente muy variada en los nichos de ese cementerio, hay quien 

a veces baja y hace monólogos, hay quien canta, hay quien pinta… en fin, cosas

 para hacer menos eternas las horas eternas. Pero de normal están en sus nichos,

 y aunque a primera vista son todos muy parecidos, una mirada atenta descubre

 que no, que hay nichos que nunca abren sus ventanas (algunos no tienen ni

 ventanas), otros tienen cortinas, o estores o contraventanas, hay quien sólo tiene

 papeles de periódico o de colores en los cristales… Es conocida en el cementerio

 la historia de Romero y Jubileta, él vivía (o moría) en uno de esos nichos con

 cristales y poco más, tenía poca privacidad pero vivía (bah, digamos que vivía)

 casi siempre de espaldas a la calle, no parecía importarle que le vieran mientras

 se cambiaba, o mientras leía, o mientras jugaba a los dados con sus dientes, y

 apenas salía a su pequeño balconcito. En cambio Jubileta era distinta, ella

 además de cristales tenía contraventanas y cortinas, y se había acostumbrado 

a una vida (sí, digamos vida) discreta. Pero eso cambió cuando Romero llegó 

al cementerio, a partir de ahí empezó a hacer cosas raras, como mirar una y 

otra vez desde su nicho a la calle, o cambiarse de mortaja sin importarle si

 alguien miraba. Bueno, sí le importaba si alguien miraba, ella ardía en deseos

 de que Romero la mirara. Su vida (o su muerte) a partir de ahí fue un sinvivir 

(o un sinmorir), abría y cerraba las contraventanas fuera de sus horarios

 habituales, salía al balcón mucho más que antes y a menudo se quedaba 

mirando de noche el nicho dormido de Romero (él no era ave nocturna como ella),

 y desesperaba. Porque Jubileta se había enamorado de Romero, al principio no

 quiso aceptar que cuando lo veía sentía un hormigueo (o un gusaneo) en los huesos, 

o en la flor que crecía al sur de su vientre, pero al final supo que moriría de

 amor si Romero seguía así, dándole la espalda casi siempre, o así, mirándola casi

 nunca, o así, ajeno al baile del corazón de Jubileta. Porque ella, Jubileta, ya no

 cerraba sus ventanas como antes, ahora las cerraba porque cuando las tenía

 abiertas apenas podía hacer otra cosa que mirar el nicho de Romero, mil y una

 veces cada día, mil y una noches cada vez. Una tarde llovió en el cementerio,

 hacía mucho tiempo que no llovía, y ella se asomó a la ventana entreabierta y

 quiso compartir el llorar del cielo con él, pero él no estaba, y su nicho estaba

 oscuro, y ella, aquella tarde, sintió que cada gota anegaba un poco más la poca

 alegría que aún le brotaba en el alma. Y al día siguiente cantó una canción

 desesperada, después de recitar en voz baja 20 pésames de amor, y la lanzó al

 viento. Y esta historia que sucedió en aquel cementerio expira aquí: ni soy Sexpir

 ni sé contar ahora un final feliz (ni tampoco triste). Y además los finales de estas

 historias los escriben sus protagonistas, no un guionista, ni un soñador 

que ahora sólo es una ráfaga cantarina de viento en una 

calle cualquiera de un cementerio perdido.

Si estàs viu o viva o no ho tens clar, imaginar no és un luxe, és una necessitat. 

I si estàs morta o mort o estimant en el cementiri, més encara.

 

sense paraules (amb música)

 

Versión anuevada de una vieja viñeta que hice hace una década. Y sí, ya lo sé:

 anuevada no es una palabra muy correcta, pero... hay tantas cosas incorrectas,

 insalubres, injustas y tan bien defendidas por seguridades privadas y públicas,

 que escribir una palabra así, en plan juguetón e incorrectón (mira, otra que se

 sale de la norma) (a por ella, a por ella, es una pecadora, es una bruja, es una

 vividora sin patria ni marido) (qué horror) es el menor de los males. Es más, 

diría yo que hacerle cosquillas a las palabras hasta que se meen de risa o se

 metamorfoseen a su gusto es uno de los mejores males que existir puedan en 

un sistema enfermizo y enfermante. Sí, he dicho enfermante. No te resignes a 

lo enfermante ni a lo resignante. Juega con lo que te enseñaron en las aulas

 de los sistemas educativos, porfaplis, busca el lado amable, el lado afable y

 constructivo y divertido de las palabras y de los argumentos, de los cuentos 

y de las teorías, busca, en fin, el lado que nos permita evolucionar a mejor, 

para cambiar de verdad, y no tragar sin más esos cambios de mentiras que 

venden y que compran a todas horas en los mercados esos de valores, sí, esos

 mercados que en el fondo no tienen ni valores ni valientes, lo que tienen 

es un hatajo de cobardes escondidos debajo de sus melones (ay, quise decir

 millones y dije melones) (hora es de cerrar este escrito) (sí, me iré a la huerta 

y charlaré un rato con alguna melonera) (gente maja las meloneras) 

(ni saben lo que es un cajero automático) (solo saben hacer cosas 

saludables, pacíficas y nutritivas) (gente sabia 

las meloneras) (hasta luego).

 

Cura sana, cura sana, viva la risa sana.

 

Quien más quien menos sabe lo que es dar el pésame, y sabe también 

lo que es recibirlo, y sabemos que no suelen ser experiencias bonitas,

 aunque sí son muestras de cariño, de respeto y, en fin, de algo bonito

 que compartimos muchas personas a pesar de los pesares. Pero, y esto

 hay que decirlo por si acaso a alguien se le olvida llegado uno de esos

 momentos: nunca se os ocurra darle el pésame a la persona fallecida.

 Que ya bastante tiene con haberse muerto, no se lo pongamos más 

difícil todavía... Los pésames, para los vivos, sí sí sí, pero 

no muy largos ni muy pesados, porfaplis.

 

"Cada paraula ―aquesta mateixa― descansa sobre 

un equívoc, o el fomenta, o l'aprofita".

Joan Fuster

 

Lo confieso, me gusta el fútbol y algún partido estoy viendo. 

No pierdo los nervios por una decisión arbitral ni me desespero por 

un gol que no llega o una clasificación para octavos o para, yo qué sé,

 vigesimosegundos. Es un juego, con variantes y movimientos donde 

lo que menos me importa es quién gane. Para mí, que suelo estar con

 hambre de armonías, rimas y bellezas, lo atractivo es lo otro, los colores,

 las curvas infinitas que una pelota pueda trazar… Me pasaba cuando

 solía jugar, de jovenzuelo acompañado por amigos y por humos del 

buen fumar, a juegos de mesa, no solía ganar muchas veces, porque

 estaba más pendiente de las formas y colores de las fichas sobre las

 formas y colores del tablero, que de calcular fríamente la mejor

 estrategia para ganar la partida. Y eso que a veces me dejaba llevar 

por el ansia de demostrarles a los otros lo inteligente que soy, o lo

 astuto, o lo yo qué sé, pero al final me fui apartando de según qué 

gente, aquella que ni sabía ganar ni perder, y me alejé también de 

los humos del buen o del mal fumar. Pero vuelvo al tema: ¿Quién 

ganará el Mundial? Me da igual, y además mundial no solo hay uno, 

hay de baloncesto, de balonmano, de esto, de lo otro, los hay 

masculinos, femeninos… hay sub 21, sub 19, y subterráneos 

también los hay… En fin, lo sé, mi forma de ver estas cosas no 

es la habitual: ayer me alegré con el gol de España, pero 

también me alegré con los dos goles de Japón. No es 

que fueran alegrías maravillosas. Fue otra cosa, 

algo así como ecos de alegrías, intentos fallidos 

de otras energías más intensas, energías 

que no abundan en los campos de fútbol, 

ni en los campos de Castilla ni en los 

campos de concentración… 

Son ecos, quizá recuerdos borrosos de cuando 

sabíamos que lo importante no es ganar, 

que lo importante es vivir. Y dejar vivir. 

Vivas en el país que vivas, hables la lengua 

que hables, desees con el cuerpo y el alma 

que desees… O incluso si sueñas con un país 

que no existe en los listados oficiales de la FIFA, 

y sueñas que un día ese país pueda jugar con 

otros países y decirles, por ejemplo: 

Bon dia, vols jugar amb mi?

 

EL MUNDIAL DE CATAR Y LOS ESTÚPIDOS VELOS

Que la pelotita no te impida ver el horror que ordena y manda en ese

 lugar tan lleno de millones de dineros (como siempre, muchos millones

 de dineros para unos pocos) y de jeques anclados en tiempos tristes y

 ajados para la mayoría de sus súbditos (y para las súbditas, mucho

 peor). Todo les vale a esos entes podridos de dinero, incluida la muerte

 de miles de trabajadores (digamos esclavos, será más exacto)

 extranjeros, con tal de que los estadios y demás infraestructuras estén

 listas para la gloria televisada a todo color, a todo streaming y a toda

 gloria de esos multimillonarios egocéntricos que son, no lo olvidemos,

 muchos de los futbolistas participantes. No es la primera vez que sucede

 algo así, ya en la Argentina que sufrió la dictadura de Videla y sus

 compinches se celebró un mundial de fútbol, mientras miles de personas

 desaparecían o eran torturadas o asesinadas o todo a la vez. Y hay más

 ejemplos, y más contradicciones sangrantes de una civilización que se

 autodenomina democrática pero que en realidad no lo es tanto, lo es 

más bien poco y para disfrute pleno de unas miserables minorías. 

¿Que a Rusia se le ha impedido jugar el mundial por la guerra que 

Putin se ha sacado de su bilis y de sus cajones testiculares? Me parece

 muy bien y aplaudo ese veto, pero miremos por ejemplo a Arabia Saudí,

 ese otro reino gobernado por machotes con una servilleta en la cabeza

 que ordenan por ejemplo (solo es un ejemplo) el descuartizamiento de

 un periodista crítico como Jamal Khashoggi. Arabia Saudita jugará el

 mundial, el mundial de, recordemos Catar, ese lugar conde cantar está

 permitido, pero según quién seas y según qué cantes. Y si seguimos

 tirando del hilo acabaremos deshilachando alguna túnica real o algún

 traje presidencial... O algunos cimientos de nuestros propios lugares,

 nuestros propios esquemas mentales, tan griegos y tan romanos, tan

 basados todavía en el culto al campeón, al ganador, al rico, al 

poderoso... Culto, en definitiva, a la injusticia. Otra cosa 

necesitamos desde hace siglos, otra cosa más libertaria, 

más inteligente, más amorosa y, sí, 

mucho más divertida.

humor orellut  

 

I podria jo ara dir que entre Halloween i la Castanyada preferisc la

 Castanyada, però no seria sincer. Tampoc seria sincer si diguera que

 preferisc Halloween. És veritat que no m'agraden les pel·lis de por 

ni eixa infància menjada per esquelets i calaveres que avui he

 pogut veure per la ciutat; però també és veritat que no recorde haver

 celebrat mai la Castanyada, i no m'agraden les castanyes torrades, tinc

 associada la imatge d'una castanyera que hi havia al centre de Castelló 

a una indigestió que vaig patir quan jo era molt menudet. En resum:

 l'únic que de veritat em fa goig de tot açò és aquell grup de

 heavy metal alemany anomenat Helloween, que tenen una 

cançó boníssima: Halloween, no sé què diu la lletra de la cançó, 

però instrumentalment és fantàstica. En fi, ja m'haguera agradat

 que Helloween tinguera una cançó titulada Die Castanyeren, però 

què li anem a fer, no es pot tindre tot en esta vida. 

Bona nit i bonics somnis amb bona companyia tingueu.

 

"El surrealisme és aquella part de la Gramàtica que encara no ha trobat sistematitzadors".

Joan Fuster

 

"A un pa(ñ)al de rica miel(da) dos mil moscas acudieron..."

Sama(ñ)iego

 

Aviso para fiscales navegantes: Aquí nadie habla de 

matar a nadie. Aquí hay un personaje ficticio y difunto 

llamado Dep que expresa a ese otro personaje también 

difunto y ficticio llamado Rip su deseo de que las monarquías, 

todas ellas, fallezcan (de manera natural o de manera 

artificial es cuestión que le resulta indiferente, con tal 

de que fallezcan las monarquías todas) y que sus 

majestades se dediquen a vivir la vida como la

mayoría de los mortales, sin sueldazos, sin 

privilegiazos y sin guardaespaldazos. 

En todo caso, la difunta señora Dep lo que quiere 

es que fallezcan, ella opina que ya hace siglos (muchos 

siglos) que sobran, y que molestan, y que están de más. 

Pero, eso sí, por si no ha quedado claro, que fallezcan las 

monarquías, que ya tardan en ponerse al día. 

Y ya está, aquí el guionista y dibujante no tiene 

más nada que añadir, señor fiscal del reino 

reinante por la gracia y gloria de vuestro 

señorísimo señor don rey. 

Hasta luego, señoñoría.