Última vinyeta de la temporada. Això vol dir que estaré unes 

setmanes sense publicar ací, porte ja un any ben complit penjant

 molt seguit dibuixos, vinyetes, textos, etc. ací en El Planeta Acapu i 

en les xarxes (anti)socials i ja és hora de tancar la paradeta. 

El curs que ve ja veuré com m'ho organitze, però ara necessite parar.

 Que tingueu un bon estiu o un bon hivern (això depén de gustos 

i d'hemisferis) i que no passeu molta calor 

ni tampoc molt de fred. Salut!

 

"La radical oposición a la energía nuclear, base de todo lo que hoy

 consideramos ecológico, también se basa en que ya hace mucho, medio

 siglo, la desenmascaramos como mentirosa que es. Ni es barata, ni es

 segura, ni es necesaria. No libera CO2 pero sí los máximos de peligrosidad.

 No solo por la soberana injusticia que supone dejarle a las próximas

 300/400 generaciones un problema que no tiene solución alguna, sino

 también porque son la materia prima de lo más mortífero, como

 armamento, que existe. Es más, mientras haya terremotos, tsunamis 

o dictadores no debería ser posible una sola central nuclear más y 

sí clausurar todas las que funcionan todavía. En definitiva 

poco, o nada, menos verde que una nuclear".

Joaquín Araujo 

(fragmento de su artículo "El verde, la verdad 

más grande, convertida en mentira")

 

Vinyeta gran format per a la perruqueria RosTres de Castelló.

Pam Pam Orellut!!

 

 

un dibuix de fa 6 anys 

 

"Hay vida más allá de la actualidad. Mejor dicho: solo hay vida más allá de la actualidad".

Josep Maria Esquirol 

 

En el centro de la estancia, una escuálida bombilla apenas ilumina 

un contrabajo herido. Altivo, todavía se mantiene en pie, ajeno al

 silencio que se muere de frío agarrado a las paredes vacías. A lo lejos,

 una rendija fina y blanca chirría y se hace puerta, y los ecos de cristal 

de un piano perdido entran sin pedir permiso. Llegan a tiempo 

para fundirse con la última queja de él.

>> YEHA-NOHA <<

 

Podría hablar de dinero pero mi relación con ese señor ha fluctuado 

entre escasa, esquiva e inexistente, así que no me siento yo muy

 motivado para hablar de él. Podría por tanto hablar de felicidad, 

pero tampoco he sido yo muy agraciado con los favores de esa señora, 

y además sería extenso el tema, con tantas formas diferentes de

felicidades y de señoras que hay. Así pues, dejaré de disimular que 

hoy tengo algo interesante que decirles a ustedes, señoras y señores, 

y no diré nada más. Por cierto, la viñeta de hoy es versión nueva 

de una viñeta que hice hace una década. Hasta luego, señoras 

y señores naturales, no se sepulten ustedes en 

artificios asfixiantes, porfaplis.

 

Si és de dia o és de nit

no ho sé. Ni si és una cadira

o és un llit. Tampoc si és un forn

salvatge o un tros de gel que

navega i sospira i vol besar

més i més pell...

 

Ai... No ho sé, ni sé de qui és

el crit humit, lliure i viu, ni si és

un dit o són dos o són tres, ni tampoc

puc dir si els llavis somriuen demanant

més aigua, o si riuen plàcids llepats

pel riu més obert del món...

 

Ai, no ho sé! No ho sé o potser és

que no vull dir-ho. O que ara és

de dia i també és de nit i algú

arriba al cim del mar, i allà

es desfà i allà es

desperta...

 

I allà cau

i abraçada

a l’onada que

encara davalla i

encara li esvara pel sexe i

pel cor, s’abandona i vola i vola...

 

I vola i es retroba. I el cos i el pensament

renaixen alhora. I en silenci els pits i la

cintura, i els malucs i la boca, i el cul

i les mans, i la gola i les cames, i el

nas i la llengua no diuen res més

perquè ja ho han dit tot.

 

A falta de media hora para las dos, el sol cocina a fuego lento el centro 

de la ciudad. La plaza de hormigón armado con arena del desierto está

 tan vacío que los cuatro árboles que la habitan se han ido al amanecer,

 asqueados por la temperatura indecente, y no volverán hasta que

 alguien encarcele a los mil demonios que diseñaron ese infierno. No 

son horas ni calores para una primera cita, piensa ella mientras airea 

sin disimulo la camiseta de tirantes, ahí debajo dos afluentes de sudor

 recorren la piel del escote y se reúnen en el lago que hay entre un 

pecho y el otro para luego bajar en cascada hasta el ombligo humeante.

 Del pubis mejor no hablar, ya es una cuba de vino caliente donde

 fermenta una flora y una fauna que ni el más osado reportero del

 National Geographic se atrevería a explorar. Porque todo el cuerpo 

está siendo torturado por sales resecantes y aceites pegajosos, y 

los maquillajes y los desodorantes dejan rastros de lava negra 

en esa figura ahora irreconocible que hace equilibrios 

sobre unos zapatitos de mantequilla hirviendo.

Busca en la estufa de su bolso el móvil para ver la hora pero ella 

ya no puede ver nada. El peinado que salió esta mañana de la pelu 

se ha descompuesto y el amasijo desquiciante de tinte y picores le 

ha invadido toda la cara y, justo cuando está al borde del desmayo o 

del ataque de pánico, siente un beso sorprendente y refrescante en 

el cuello, y escucha a través de la selva asfixiante Hola, ya estoy aquí. 

Y alguien la rocía con finas gotas por los cuatro costados, y la desnuda, 

y la desmaquilla, y la destiñe, y la desodoriza y la rehidrata. Y la limpia

 entera con firmeza y suavidad. Es fresco y elegante su tacto. Y su 

aliento es amoroso hasta el punto de llegar a un orgasmo prematuro 

casi sin darse cuenta, con un gemido ronco que le emerge de algún 

río subterráneo que ella desconocía y que le regala un chorro de 

placer puro y escandalosamente inocente. Y temblorosa logra 

apartarse el pelo húmedo que le tapa los ojos y se descubre amada 

por la nube más bella de toda la atmósfera celestial, y entonces deja 

de temblar y toma las riendas y la cabalga frenética y salvaje, medio

 derretida por fin, hasta fundirse las dos en un largo relámpago que 

las lleva directamente al centro mismo del paraíso eterno.

A las dos en punto un señor trajeado y calado hasta los calzoncillos 

mira perplejo la tormenta que se aleja y, todavía con una cajita

 de bombones haciendo caca en sus manos, llega a la 

conclusión de que algo no ha ido bien en esta cita.

 

Crec que va ser en la Facultat de Belles Arts on vaig escoltar 

per primera vegada allò de què per a fer un bon retrat 

s'ha de buscar l'essència de l'ens retratat.

 

Hace ya muchos muchos años le oí decir a un pene escritor una cosa que

 ahora repetiría pero ya no me acuerdo (hace muchos demasiados años y

 no me apunté la cita), quizá otro día me acuerde, pero hoy aquello que

 dijo el gran escritor de pene está encerrado en algún cojón oxidado de

 la memoria y no hay manera de recordar. Tampoco se pierde nada con

 el olvido, el señor don aquel era tan poco original que ni llegaba a

 mediocre, y era además un escritor de escroto racial y mucho machote 

a por ellos oé oé. Sí puedo decir su nombre, pues aunque no alcanzó 

la fama, tuvo repercusión y bombo y platillo en los medios de

 incomunicación allá por la década de los ochenta o noventa, de qué 

siglo ya no sé, pero su nombre ya da pistas sobre la anquilosada lejanía

 de sus orígenes: Don Filemón Mosistraco de los Santos Santos. Sí, largo

 nombre para un hombre de cortas miras y prejuicios eternos, así que 

la gente del pueblo le llamó Fi, y la irreverencia popular transformó 

aquel Filemón Mosistraco en el más ágil y divertido Fi Mosis. Y no es 

que el nunca suficientemente enterrado escritor tuviera algún problema

 con la bajada y subida de su prepucio, al contrario, lo cierto es que 

su prepucio era tan elástico que con facilidad podía subírselo hasta 

el sobaco izquierdo y meterlo allí para que no se le constipara en las

 solitarias noches de invierno. No no no, él problemas de prepucio no

 tenía, pero ya sabemos cómo es la gente, inventa leyendas y se las cree,

 incluso hay quien, como el escritor desconocido que esto escribe, se

 inventa una historia así para reírse de los rancios abolengos que todavía

 hoy reinan en la intelectualidad reinante y para imaginar que alguien 

se ríe con él y, también, para finalizar sin más estas palabras 

con un fino y afinado fin. Fin.

Naufragis i miratges.

 

 

Después de la conversación con Ana, el hombre de la faja negra 

se fue al bar del pueblo y se tomó un vino con su primo Gayetano. 

No estuvo mucho tiempo, tenía que ir al campo a trabajar, y de camino 

al huerto intentó pensar. Le costó hacerlo. Siempre le había costado,

 notaba algo así como pedruscos enormes que le comprimían el cerebro,

 quizá eran prejuicios, o la falta de costumbre. Pero hacía el esfuerzo y

 trataba de comprender qué le pasaba al pueblo, la gente no era como él,

 heterosexual a jornada completa, siempre atento a que la próxima moza

 que viera se convirtiera por fin en su moza heterosexual soñada. No, las

 mujeres suspiraban por los encantos de sus vecinas, y con los hombres

 no se podía hablar de tías, ellos solo tenían ojos y ojetes para los tíos.

 Cogió la azada y se puso al tajo, tenía buena espalda y brazos fuertes y

 la tierra se le abría sin dificultad. Y a cada golpe una lágrima, finas

 lágrimas caían de su cara robusta sobre los terrones oscuros. Llevaba

 sembrando así desde jovencito, desde que su padre emigró a la ciudad

 para protagonizar películas porno para gais, lágrimas como semillas,

 semillas como lágrimas, desde que su madre se fue a Londres a vivir 

a tope su historia de amor con la hija secreta de Margaret Thatcher.

 Aquella mañana tenía lágrimas para llenar de semillas todo el desierto

 del Sáhara, y cuando llegó a la roca de siempre, a la gran piedra que

 estaba allí desde hacía generaciones, no hizo lo de siempre, no la rodeó.

 Se subió y le dio el golpe más terrible que nunca imaginó que podía dar.

 Y la partió, partió la piedra, se abrió como un melón y sintió que lo podía

 todo, de un golpe supo que la rabia contenida que acunaba desde niño

 había encontrado salida, y se había ido. Y volvió al pueblo, y buscó a

 Lesbiana, y a Ana, y a Gayetano y a Florecito y a Muchachorra y a todos 

y a todas y también a todes y repartió y recibió abrazos y les lloró y 

le lloraron también a él. Luego, quizá un minuto después o un año o 

quizá más, encontró a su moza heterosexual soñada. Y colorín 

colorado, este cuento ya se ha sembrado.

 

Potser tenen els millors jardins, sí. 

Però nosaltres tenim els millors deserts, sí sí sí.

3 dibuixets 
que vaig fer fa 4 anys 
i que encara no havia publicat per ací:

 

 

(versión nueva de un mundo globolizado que ya retraté en dos ocasiones)

(la primera vez fue hace 9 años) (y la otra fue hace 7 u 8)

sense paraules 

 

 

Creo que fue Requesón de la Barca quien escribió aquello de 

“¿Qués la vida? La vida es queso, y los quesos… besos son”. 

Creo que fue eso lo que dijo, pero no sé si lo tengo bien creído, eso. 

Por cierto, el queso de la viñeta se lo tiene muy creído, ¿no? 

Lo digo porque la nube está así, tan nube, por mí.

P.D. En la realización de la viñeta ninguna nube se quedó seca, 

en todo momento estuvo hidratada y saludable. Tampoco sufrió 

daño alguno el queso, el cual fue confeccionado con leche de vacas 

que pastan todo el día en los prados y las montañas, junto con algún 

que otro toro y un juguetón grupo de terneritos y terneritas.

P.D.2 No a las macrogranjas ni a ningún otro lugar donde 

se practique el maltrato animal.

P.D.3 Hasta luego, animalillos y animalillas.

 

"Un comença a ser ric quan té por d'esdevenir més pobre del que és".

Joan Fuster

Sense paraules.

 

 

Siempre ha habido censores. O no siempre: me huelo que los censores

 brotaron cuando las sociedades humanas empezaron a (des)organizarse

 jerárquicamente, fue entonces, por cierto, cuando también se fabricaron

 los primeros ascensores (y descensores) sociales. Y en esas estamos

 todavía, y el humor gráfico, como cualquier otro arte, navega en esa fina

 ola que separa lo socialmente admitido y lo que ni está tan regulado ni

 tan aceptado. Cierto es que la mayoría del humor gráfico que se hace hoy

 día, como la mayoría de la creación artística, no se la juega en esos

 surfeos, porque son arriesgados, lo habitual es acomodarse en fórmulas

 conocidas y en zonas de confort una y mil veces recorridas. Y no

 desplegaré ahora argumentos bien reflexionados y bien contundentes 

en contra de esa opción, cada quien decide por donde lleva su vida y su

 arte, pero con la viñeta de hoy lo que defiendo y lo que reivindico es 

el arte comprometido con la sociedad donde vive, donde dibuja, donde

 escribe o donde respira. Tampoco haré apología ahora del arte social, 

o arte denuncia, o arte despierto o como queráis llamarlo. No, no lo haré.

 Porque ya me cansé. No es que me haya cansado de hacer ese arte, de lo

 que me he cansado es de intentar convencer a nadie de hacerlo, tengo

 ojos para ver que la mayoría está por otra labor, una labor equivocada 

y cobarde y conformista desde mi punto de vista, pero muy en

 consonancia con la corriente de pensamiento actual, tan (por decirlo

 muy suavemente) fofo y aburrido. Me encontraréis donde siempre he

 estado, en esa fina ola que separa la ficción de la realidad, haciendo

 humor blanco de lo más ingenuo y surreal y haciendo también humor

 profundo de lo más irónico e hiperreal, un viaje quizá incoherente y

 desde luego muy poco comercial, pero es mi manera de buscar el

 equilibrio en una sociedad que me decepciona más allá de mis límites. 

Y diría más, pero ya lo dijo Ana María Matute mejor que nadie, así que

 con sus palabras os dejo: “El mundo hay que fabricárselo uno mismo,

 hay que crear peldaños que te suban, que te saquen del pozo. Hay 

que inventar la vida, porque acaba siendo verdad”.