El gobierno español no perdona la cuota de autónomos de marzo y luego 

habla de moratorias a partir de abril. Ni ha estado rápido, ni ha estado 
comprensivo, ni ha estado, el Estado español. ¿Imperdonable? Sí. Y mucho.

Avui he canviat la meua foto de perfil, he penjat una de quan tenia 8 o 9 anys. 

Per què? Perquè ahir algú em va demanar una foto de menut i també perquè ara, 

més que mai, totes i tots som xiquetes i xiquets. És curiosa l'expressió "Ens tracten 

com a xiquets", i és molt aplicable a la situació actual. És veritat que molta gent 

és irresponsable i, si no li posen l'amenaça de la policia al carrer, no farien cas de 

les recomanacions ni del sentit comú, però crec que som més la gent que ens 

comportem de manera curosa i responsable, i és injusta eixa tensió que patim 

cada vegada que sortim al carrer: ara som objecte de sospita, ens prohibeixen 

coses com eixir a caminar o córrer a soles, o donar una volta a l'illa amb el teu fill...

I deia que ara totes i tots som infants, perquè en el fons sempre ho som, i avui 

penge eixa foto en el meu perfil també per solidaritat, i per dir que quin dret té 

ningú a confondre un xiquet amb un perill que s'ha de reprimir. I, a més a més, 

què vol dir l'expressió "tractar-nos com a xiquets"? És que als xiquets no cal 

tractar-los com a persones? És que no saben res de res i només han d'obeir?

Jo també sóc xiquet en un sistema social on, quan la cosa es posa lletja, 

ens tracten com si fórem estúpids, o com si el nostre criteri o el nostre dolor 

importés menys que el criteri o el dolor d'eixa minoria que ens dirigeix. Fa uns dies 

el meu nebot de 7 anys ens deia en una videoconferència "És una injustícia!", i ho 

deia somrient, encara que la mirada delatava que estava fart. Jo vull que el meu 

nebot siga xiquet en una societat on les persones ens tractem les unes a les altres 

com a xiquetes, i que això, tractar-nos com a xiquets i xiquetes, signifique que 

ens tractem bé, que ens parlem, que ens escoltem, sense privilegis ni violències.

No sóc una mercaderia, no sóc un benefici econòmic, no sóc un consumidor, no 

sóc una xifra freda. Sóc una persona. Sóc un xiquet. I sé que tot anirà bé. 

)) Where do the children play? Cat Stevens (( 

A VECES A VOCES

A veces techo de menos y floto en silencio

A voces techo de más y se tapa el cielo

A veces la ducha es un sol que tirita la herida

A voces los pájaros entran y no cantan la salida

A veces las escaleras de caracol trepan por las paredes

A voces los jefes tabican las puertas y ordenan la muerte

A veces todo lo dicho llena de nichos las ventanas

A voces lo que no se dijo saca el martillo y allí me clava

A veces tacho de más las páginas de mi diario

A voces toco de menos el suelo y pierdo el camino

A veces a voces lanzo a volar el alma alada

y ella no vuela y se esconde pesada bajo la cama

A veces echo de menos, y el pasillo se encoge tan lento

que a voces lucho de más y me rompo por dentro

A veces, querida libertad, abres una grieta para que pasen

las voces del aire, y sé que sueñas despierta, y puedo escucharte

(si algunas veces se te cae el techo encima, has de saber que la culpa es de las estrellas)

(quieren verte y darle un beso de buenas noches a todas y cada una de tus voces)

Ximo Segarra 

La viñeta es versión nueva de una que hice y publiqué hace 5 años. La poesía es de hoy.

 )) "Que les mateixes pors que ens ceguen són finestres plenes de llum" -Oques Grasses- (( 

(y no añadiré nada más)

Una mica d'humor. Humor natural, és clar. 

Com l'amor, l'amor també és natural. 

Eres la mujer más fuerte de las montañas, aquellas montañas limpias de Rumanía 

que esta noche están todas contigo. Eras muy pequeña cuando viniste a vivir aquí, 

a esta ciudad extraña con tu familia. Tu DNI dice que eres española, no dice que 

eres empleada del hogar sin contrato, y esta tarde un coche de policía nacional 

ha frenado tu vuelta a casa ¿Dónde va? A casa, vengo de ayudar a mi madre con 

la comida, está flojita de ánimo y… Podrías haber dicho la verdad, pero tendrías 

que dar demasiadas explicaciones y perderías tu trabajo, y tratas de que la 

mentira cuele plantada a dos metros de la portezuela medio abierta, con el 

corazón desbocado intentas que tus ojos no delaten lo asustada que estás. Sabes 

que con esa gente no has de hacer mala cara, es mejor dialogar, mantenerte firme 

con moderación y voz tranquila, tienen pistolas y uniforme, y tu nombre y apellidos 

te ponen en más desventaja todavía. Y sostienes tu calma mientras aguantas 

la humillante reprimenda: Yo también tengo madre, señora, y también es mayor, 

pero no voy a su casa para ponerla en peligro, como hace usted, es una 

grave irresponsabilidad, te alecciona la agente, su compañero sale del coche, 

parece que se va a plantar a tu lado pero no, detiene a otro viandante que dice 

que viene del médico, enseña unos papeles y sigue su camino. La policía que tiene 

tu DNI recibe el OK de la central, no tienes antecedentes, pero te informa de que 

hay que abrir un expediente sancionador y comienza a apuntar cosas. De vez 

en cuando te pregunta algo y tú respondes, y el policía que había salido del coche 

y que ahora está a tu izquierda te dice que el expediente irá a delegación 

de gobierno, ahí decidirán si hay sanción económica o no. Te despides, ya con 

tu DNI en la cartera y preguntándote cómo lo harás al día siguiente, y aceleras 

el paso porque tu calma tiembla y echarías a correr por estas calles nubladas 

y vacías. Te sientes miserable por haber mentido, indefensa y sospechosa, 

pero tú no tienes la culpa de toda esa locura, y te dejas mojar por la lluvia 

que de pronto rompe el silencio y sabes que, a pesar de todo, vas a conseguirlo. 

Esta noche reorganizarás tu pensamiento, hablarás con tu familia y tu mejor 

amiga, y encontraréis una solución. No, no te dejarás arrastrar por la angustia. 

Te querrás y recordarás a la niña insumisa que repartía semillas de alegría cuando 

en casa todos estaban serios y preocupados, la niña que leía hasta que no podía 

más de sueño y que dormía feliz, la niña que late en la mujer que eres, y te 

hace compañía esta noche, y te acuna en el cobijo de tus montañas. 

El niño que late en mí está de acuerdo contigo: son las 

montañas más maravillosas y libres del universo. 

X.S. 

Con tanta confusión, confinamiento y, también, enfermedad y dolor, es fácil 

que se nos pasen los pequeños (o grandes) nacimientos (o renacimientos). 

Dice el calendario que la primavera ya está aquí, pero mucha gente no nos 

dimos cuenta cuando llegó. Quizá es porque todavía no ha llegado (es difícil 

apreciarla en el agotador estrés de un hospital, o en la ausencia callada de una 

agonía que no puede tocar a sus seres queridos…), yo, lo confieso, he andado 

estos días enfadado (por no decir cabreado) (es lo que tenemos las cabras, que 

tiramos pa’l monte) (y cuando no podemos tirar pa’l monte, tiramos pa’l cabreo), 

enfadado, decía, o frustrado o al borde del asqueo existencial por las razones que 

ya he dejado caer en los anteriores posts. Y que no volveré a explicar, para no 

llover sobre mojado. Ahora trato de resituarme (todas y todos estamos en eso, 

cada cual a nuestra manera) (excepto los bancos y las grandes fortunas) (esa 

escoria sigue a lo suyo) (ya me irrito otra vez) (y eso no puede ser, así que 

rezaré a Santa Irrita) (la que dijo aquello de que lo que se da no se irrita).

Y tratando de resituarme descubro que olvidé celebrar el día de la poesía (eso me 

da igual, cada día es bueno para celebrar la poesía) (la mejor manera de celebrar la 

poesía es hacerla), y la llegada de la primavera tampoco la celebré. Esto último 

sí que me ha hecho pensar, y de ese pensar surge la viñeta de hoy y 

también una certeza: es hora de decirle adiós al invierno. 

Es verdad que los inviernos vuelven de vez en cuando, aunque les digas adiós, 

pero está en nuestras manos (o en nuestros pies) alejarnos de ese invierno que 

ya dura más meses (o más años) de lo humanamente sostenible. Cuesta tomar 

la decisión de apartarse de según qué infiernos, pero es la única manera que 

veo de darle la bienvenida a según qué primaveras. Porque sí, porque hay 

que decirlo así: hay primaveras que llegarán y te mirarán y, también, te 

desafiarán con sus semillas abiertas. Y podrás regarlas, y cuidarlas, 

y ser, también tú, primavera. Atrevida y eterna primavera 

capaz de hacer frente al peor de los inviernos. 

Un virus pot ser molt destructiu, però la destrucció serà menor si la societat 

afectada està forta i és saludable. Recordem les grans epidèmies de pesta a 

l'Europa de l'Edat Mitjana: les condicions higièniques i mèdiques no eren, 

precisament, les més òptimes (l'Església, que manava molt, preferia invertir 

en catedrals ben grans i ben costoses). Ara, ací, veiem que tot trontolla, que potser 

no hi ha suficients recursos, ni materials ni humans, i ens diuen les autoritats 

(i amb raó) que cal alentir els contagis per tal d'evitar saturar els serveis sanitaris, 

i ho han portat a l'extrem que ja sabem: confinament a casa de la majoria de la 

població, amb les conseqüències que ja coneixem, personals, socials i 

econòmiques. Què hagués passat amb un sistema socioeconòmic més solidari 

i més "públic"? No ho sabem, però probablement haguéssim pogut aplicar unes 

mesures menys lesives per al conjunt de la població. Per exemple la investigació 

científica, si no estigués tan retallada i precaritzada, hauria pogut oferir 

instruments i coneixements més ràpids i efectius, per tal de combatre l'arribada 

d'un nou virus. O per exemple més personal sanitari i més espais preparats per 

a acollir emergències com esta. O un altre exemple: l'alimentació, si estigués 

menys basada en els beneficis multimilionaris de les grans superfícies i més 

basada en oferir al conjunt de la població aliments assequibles, bons i de 

qualitat, hauria afavorit persones millor alimentades i, per tant, persones amb 

les defenses més fortes. I més i més exemples que podria dir... 

O dit d'una altra manera: gràcies a les grans retallades en serveis públics i a la 

gran mancança de polítiques socials, ara tenim grans autopistes per on el virus 

circula i mata a tota velocitat, mentre el discurs de les autoritats culpabilitza 

insistentment la nostra hipotètica irresponsabilitat. Tota la solució (diuen) vindrà 

de les mesures de distanciament social (més aïllament social? No teníem ja prou 

deshumanització, prou hipocresia, prou fredor social?). Per cert, poca gent 

s'atreveix a parlar de les conseqüències del confinament per a la salut de minories 

vulnerables, persones necessitades del caminar o del esport per no posar en 

perill greu la seua salut psíquica o física. M'agradaria escoltar a la senyora Moncloa, 

o a "su majestad el rey del reino", o als déus de l'IBEX-35, demanar disculpes per 

tanta destrucció social, per tanta privatització, per tanta agressió. Però no, ací 

el "ordeno y mando" ens recorda que vivim, encara, en un sistema centralitzat 

i amb nostàlgies absolutistes, on les elits no reconeixen els seus errors 

ni mai posen en perill els seus fastigosos privilegis. 

M'agradaria que açò ens servís, a totes i a tots, per començar a construir 

una manera de fer més eficaç, més raonable i, també, més bonica. Tenim 

l'oportunitat, i eixa oportunitat no l'aprofitarem si acceptem passivament la 

versió oficial de què açò se soluciona només quedant-nos a casa.

Déjame encontrar, en algún lugar de un gran planeta, un rastro de bondad 

que no se quede en casa cuando al vecino se le queman las ganas de vivir. 

Y déjame encontrar, también, la sonrisa de la niña que no sabe qué es Grecia ni 

qué es Turquía ni por qué ella está perdida en los espinos de una línea imaginaria, 

déjame encontrar más personas como la enfermera que la encuentra, más personas 

que tienden la mano, y dibujan nubes que navegan y nos sacan del infierno cerrado 

del ombliego (sí, ombliego: a veces las palabras salen a pasear para darle alegría 

al corazón) (salen solo por eso, solo por no rompérselo en el resquebrajo de 

un congelador) (a veces, incluso, los censores no las ven, y las palabras 

pueden caminar en calentita libertad durante un rato). 

Déjame encontrar, en algún lugar de un gran planeta, estrellas que brillan 

sin ser famosas y sin cobrar millones de dólores (mira, otra palabra necesitada 

de calorcito desobediente), estrellas que alumbran al desolado y a la desahuciada, 

y al poeta frágil de versos mágicos, y a la pintora de telas voladoras que derrumban 

nuestras telarañas. Déjame pensar que podemos soñar algo que sea de verdad, 

o mejor aún: una ristra de bondades que no se queden en casa cuando a la 

vecina se le desangran las ganas de seguir latiendo. 

Déjame encontrar una puerta, una ventana, que nos deje respirar. 

O una goma de borrar que borre la cárcel nuestra de cada día. 

Y de cada noche. 

)) Vente a ver la vida del revés, a soñar con lo que ves... Ítaca Band ((

(el dibujo es "remake" de uno que ya publiqué aquí en febrero de hace 3 años)

No entraré en detalles de lo que hablé con la botellita de jabón, esa que vive 

en el lavabo de mi casa. Es más, no desvelaré absolutamente nada de la reunión 

interministerial que mantuve con ella, aparte de lo dicho en la viñeta. Solo apuntaré, 

así en plan breve e informal, que lo de lavarnos las manos tan a menudo causa estreses, 

escuatroses e infinitoses en gente que creemos (equivocadamente) que están ahí solo 

para servirnos. Corren tiempos difíciles y con cierto tufillo a dictatoriales, aunque, 

si nos paramos un poco a observar, lo de las jerarquías mandonas y lo de las 

servidumbres conformistas está en el ADN de nuestra sociedad. 

O quizá no, quizá no está en el ADN, quizá es un virus. 

Y no diré que, por ejemplo, la corona real española sea un virus (me arriesgo a 

que caiga sobre mí todo el peso de la ley) (o todo el poso) (o todo el puso) (o todo 

el pus). En fin, dejemos ese tema, yo solo quería decir que el otro día hablé con 

ella, con la botellita de jabón, y que fue un rato saludable y contagiador, como 

suelen ser las conversaciones inesperadas y emocionadas. Es así la vida a veces, 

y cuando te encuentras con regalos así no puedes hacer otra cosa que dar las 

gracias. ¿Gracias por qué? No lo diré. Eso pertenece, también, 

a la intimidad de una conversación.