Son mala gente los virus, a veces matan y a veces no, pero en general no 

son gente de fiar. Yo estoy por fin saliendo de una lucha despiadada con un virus 

de la gripe que me ha tenido casi un mes con la salud apiltrafada (me gusta el 

verbo apiltrafar, exista o no en las reales, o en las academias, o en las lenguas) 

(lo que no me gusta es estar apiltrafado como lo he estado). Pero no quiero hoy 

hablar de virus (putos virus, a ver si nos dejáis en paz ya, id a joder a los mosquitos 

y entrad en bucle asesino hasta que os extingáis unos a otros para siempre) 

(lo digo con cariño) (con cariño pero extinguíos ya, porfa). 

Lo dicho, no quiero hablar de virus, hoy quiero hablar de la concentración, 

de la capacidad de concentrarnos en lo que hacemos. Yo en eso soy un as. 

Soy extraordinariamente capaz, sí, yo me concentro en un pispás. Y trato 

de transmitir esa cualidad mía tan maravillosa a mis hijos. Yo con mis hijos 

mantengo una relación muy particular (digo hijos así en masculinos porque no 

tengo hijas, así en femeninas), y es una relación muy especial porque, por encima 

de cualquier consideración pedagógica, ideológica o cultural, lo cierto es que no 

tengo hijos, y así es muy difícil mantener una buena relación con ellos. El otro día 

lo hablaba con Conditioner Repair Rescue (ella es una de esas botellas raras que 

hay en las peluquerías) (ni ella misma sabe para qué sirve) (pero le encanta hacer 

de psicóloga), hablábamos de algo que ahora no recuerdo, porque ¿os habéis 

fijado qué bonito es el sol de invierno? Sí, es como la concentración, tan importante 

y tan connatural en mí. Por cierto, ¿de qué estaba yo…? Bueno, da igual, lo 

importante, al final, es vivir el presente, como cuando escribes y envías una carta 

de amor, hace dos años le envíe una carta… ¡Uf! ¿Casi dos años ya? Cómo pasa 

el tiempo, sobre todo los años. Son más raudos y fugaces que los segundos. Ya 

lo decía Einstein un día que se iba de romería. 

Pero, en fin, por retomar el hilo: los espárragos fritos no me gustan. Y eso: 

que soy un as. No sé en qué pero sí. Soy un espárrago, y ahora me voy a 

freír gárgaras. Hasta luego, coronazones :-D

Esta vinyeta ja la vaig publicar just fa un any. En aquella ocasió el personatge 

deia coses, però avui he decidit que la imatge sola ja ho diu tot. 

I diria més, però millor callaré, que avui no és el meu dia, és el vostre dia, 

companyes. Només una coseta diré: Llibertat, igualtat i fraternitat (no 

he dit una coseta, n’he dit tres) (que en realitat no són cosetes) 

(són lluita) (són necessitat) (són justícia).

Sense paraules vull dormir, sense punxes ni fredors. Amb ningú a la meua vora 

i amb tots els somnis que van ser bonics, i que encara són amb mi.

Sense esperar vull dormir, i amb tota la son i tota la sort que no vaig tenir. Amb el sol i 

la lluna, i el paisatge amic fet coixí, escoltant respirar en silenci el darrer pensament.

Sense patir vull dormir, i recordar tota la sort que vaig tenir, i tots els jocs que vaig 

saber jugar amb els núvols i la pluja. I que ningú em desperte mai. 
Sense temps vull dormir, sense espai ni pressa, cap presagi rosegant les parpelles, cap 

camí buscant destins al meu voltant, només un rastre fi, només descans sense final. 

Amb la muntanya vull dormir, sentir que cada roca és mà dolça que acaricia, ferma 

i suau, tot allò que vaig trobar, tot allò que vaig perdre per sempre.

I després, si això és possible, si hi ha després, vull que el vent em dibuixe un rierol al 

pit, i s'emporte l'últim somriure de l'arbre que jo volia ser, i que no vaig poder ser.

-Ximo Segarra-

Hace unas semanas el jugador de fútbol Moussa Marega abandonaba un partido 

en Portugal porque no quiso sufrir más insultos racistas. Se plantó y se marchó. 

Lo que más me sorprendió fue que los compañeros de su equipo (y algunos del otro) 

hicieron lo imposible para impedirle la salida, y todas las cámaras se centraron en él, 

en su intento una y otra vez abortado por salir del campo. No lo hacían con mala 

intención, los otros jugadores, pero consiguieron que la injusticia fuera doble: la 

víctima de racismo se convirtió en víctima de acoso, y todas las cámaras le buscaban 

en su desesperado y laberíntico intento por irse de allí. Él quería irse, y no 

le dejaban. Cuando al final lo consiguió, el partido se reanudó sin él.

Lo suyo, creo yo, habría sido solidarizarse con Marega, los dos equipos y el árbitro, 

y decirle a la policía Avísenos cuando hayan echado a los entes insultantes, entonces 

volveremos a jugar. Pero el sistema actual no funciona así: en España, donde la lista 

de odio racista en el deporte profesional es larga, solo se ha suspendido un partido 

por insultos a un jugador y ¡oh, casualidad!, ¡es un futbolista que no esconde su 

simpatía por grupos paramilitares de ultraderecha! Le gritaron puto nazi a un 

nazi y lo pararon todo. Le gritan puto negro a un negro y venga, a 

seguir, que el espectáculo debe continuar. 

La sociedad actual está llena de supremacistas, gente que se autoproclama 

superior por ser blanca, o por ser de un país, o de un gremio, o de un sexo, o de 

un club de fútbol. Hay hasta quien se cree superior por ser humano, y crea un 

pedestal imaginario (como hizo el nazismo, que creó un imaginario pedestal ario) 

para elevarse sobre todo lo demás y maltratar desde ahí, por ejemplo, a un toro. 

El toro, en la plaza, se quiere ir y no le dejan, el espectáculo consiste, 

precisamente, en hacerle sufrir, para mayor gloria del humano supremacista. 

Y plazas de tortura hay muchas en la sociedad del espectáculo, y solo es necesario 

un poco de solidaridad (la que no tuvieron los compañeros de Marega) y un poco de 

empatía para eliminar, también, la plaza de tortura machista (no soy mujer, y eso 

no me impide sentir el dolor de una mujer como propio, por eso apoyo la causa 

feminista), o la plaza de tortura económica, o la plaza de tortura de las fronteras 

(¿sabes lo que está pasando estos días en Grecia?). Podemos denunciarlas, si 

queremos. Y abolirlas, si nos unimos. Si nos unimos sin importarnos de qué 

color, o de qué sexo, o de qué etnia, o de qué qué. Si evolucionamos 

a mejor, que ya va siendo hora.

-X.S.-

Quan parlem de grans xifres, grans potències i grans discursos, sovint oblidem 

que el que és més important, més saludable i més beneficiós ho tenim ben a prop. 

També és veritat que, de tant mirar a la llunyania de les grans constel·lacions, 

descuidem o abandonem realitats tan bàsiques com un arbre, 

o com el mateix fet de respirar. 

Quantes civilitzacions han acabat convertides en desert per maltractar allò més 

viu, allò més autèntic, allò més ple d'energia... Quantes ciutats, avui dia, estan 

plenes de malalties emmascarades, de foscors il·luminades per bombetes i 

pantalles, quantes plantes moren per falta de reg, quant amor 

es resseca per falta de comunicació... 

Som natura, i moltes vegades ho oblidem. Respirem, doncs, ben a prop, alliberem-nos 

de les teranyines que atrapen les nostres ganes de volar. Respirem ben a dins nostre 

i tan lluny com somien les nostres intuïcions més sinceres i boniques.

X. S. 

(la vinyeta ja la vaig publicar ací fa un any) 

No hace mucho surgió la polémica de si un plátano pegado con cinta adhesiva en 

la pared es arte o no. ¿Arte conceptual? ¿Caquita, sin más? Para mí el debate no 

está ahí (que cada cual entienda por arte lo que le dé la gana, hay quien a la comida 

rápida la denomina comida y hay quien a eso lo llama ¡brooughhoorrrk’ascooo…!), 

el tema es qué precio le ponen al tema. Que alguien pida, yo qué sé, 250.000 

euros por un vaso de agua es, por más reflexión teórica que añadan, un 

intento de fraude, artístico o no, pero intento de fraude. 

Me encanta el expresionismo abstracto, también Kandinsky, mucho más que un 

paisaje hiperrealista o un cuadro de Velázquez. Pero eso es cuestión de gustos, y 

no voy a entrar en eso, la cuestión de fondo, si hablamos de grandes sumas de 

dinero, está en lo que se paga por según qué cosas y lo que se paga por según 

qué otras. ¿Cuánto cobra una gran estrella del deporte hoy día? ¿O una cantante 

súper famosa y súper de moda? ¿Cuánto cobra la persona que transportó aquel 

plátano del mercado de abastos a la frutería? ¿Cuánto el agricultor? ¿Cuánto gana 

la camarera que sirve las copas en la inauguración de la más exclusiva y 

vanguardista galería? ¿Cuánto vale la creatividad de miles y miles de artistas 

que no encuentran siquiera un mínimo espacio donde ganarse el pan y el techo? 

Que vivimos en una injusticia social cotidiana ya lo sabe hasta el más tonto del 

barrio. Que la mayoría no busca alternativas más justas y sostenibles, también. 

Visto lo visto, lo más fácil es ni pensarlo ni sentirlo. Lo más fácil es despreciar, 

por ejemplo, la vida de aquel animal que tuvo una vida de mierda para 

que un consumidor de mierda se coma un menú de mierda en un local 

muy de moda y muy, también, de mierda. 

O quizá eso no es lo más fácil, quizá esa actitud es la que lo embrolla todo y hace 

de la vida, y del arte, un lugar feo y fraudulento (o fraudurápido) (hasta luego) 

(otro día diré cosas más divertidas) (hoy no tengo tiempo) (hoy he de llevar un 

camión de estiércol a un huerto) (o mejor lo descargaré en la jeta del dueño de 

una cadena de supermercados) (ay… eso sí sería una auténtica obra de arte)

X.S. 

Ahir vaig veure, caminant pel carrer, un coronavirus. No anava sol, també 

hi havia altra gent de dubtosa reputació: un accident greu de tràfic, un càncer, 

un suïcidi, un assetjament escolar, un accident laboral, un assassinat masclista, 

un virus de la grip comuna... En fi, gent que conviu amb els humans, no diré que 

pacíficament (van fent la seua vida gràcies a amargar-nos la nostra). També 

hi havia un banc, una política corrupta, una xenofòbia, un racisme 

i un mal d’amors, entre d’altres. 

Tampoc és que anaren agafats de la maneta i rient i fent festa, no, però 

sí que es notava una certa camaraderia, per no dir corporativisme. Fins que va 

arribar la fama. Quan la fama arribà i centrà tota la seua atenció en el coronavirus, 

el protagonista es va unflar tot content i pagat de si mateix, i la resta no va poder 

amagar l’enveja i les miradetes rancoroses eren miralls de fosca tristor. No em van 

fer llàstima, no, de fet no vaig tenir temps de sentir res, perquè aparegué en 

escena la histèria col·lectiva amb molt soroll. Vaig pensar durant un brevíssim 

moment que la nouvinguda passaria per damunt del coronavirus i d’uns quants 

dels delinqüents presents. Però no. De seguida vaig veure que el seu objectiu 

era jo. Vingué cap a mi tota desbocada i a tota velocitat, amb escuma a 

la boca i els ulls irritats i rojos de sang. 

Que qui sóc jo? No ho sabria dir exactament, ni tampoc sabria explicar el 

perquè de tanta brutal persecució, hi ha qui diu que sóc la solidaritat, o l’empatia. 

O potser sóc la comunicació directa, o el criteri propi, o allò que surt quan la gent 

es deixa de bajanades i posa el seu cap a treballar, i el seu cor a ballar. Vaig 

sobreviure a l’atac, gràcies a la meua bona amiga la creativitat, i també 

gràcies a moltes persones rebels. Persones inconformistes com 

eixe noi que ara escriu este escrit que ara tu llegeixes 

i que ja s’ha acabat.