Viñeta gran formato para la peluquería RosTres de Castelló.

 

“Me herí a mí mismo, me hice daño, solo para ver si todavía podía 

sentir algo. Y es que el dolor es lo único que me queda que parezca

 mínimamente real”. Algo así dice “Hurt”, la canción escrita por Trent

 Reznor de la banda estadounidense Nine Inch Nails, pero que impacta 

en todo su esplendor cantada por Johnny Cash. Puede parecer el himno

 de una persona masoquista, y en cierto modo lo es, pero es también 

la confesión íntima y sincera de una civilización desquiciada.

Recuerdo a una mujer de ojos azules, cara muy blanca y melena negra,

 natural de la meseta y trasplantada al Mediterráneo. Hace años que no

 sé nada de ella, pero pude conocerla muy de cerca hace una década, y

 aunque no entraré en detalles, sí diré que ella tenía muchas taras. O por

 lo menos eso decía ella con orgullo y crudeza. Y decía eso, taras, de la

 misma manera que decía braulias aquel verano, cuando el viento o sus

 propias manos dejaban ver sus bragas. Con una cuchilla de afeitar se

 hacía cortes en los muslos, o en los pechos, por nombrar solo alguna de

 las crueldades que practicó consigo misma, y el lastre que arrastraba,

 aún en plena juventud, era digno de una novela de terror. Que su familia

 entera fuera del Opus Dei, o que su padre fuera militar jubilado, o que 

su nacionalismo español la alejara de mis raíces, no fue impedimento

 para que, durante un tiempo, intentáramos sacar adelante 

algo parecido a una relación de pareja.

Ahora de todo aquello apenas queda el deseo de que ella sea por fin 

un lugar habitable, un lugar donde pueda vivir los sueños que le 

mataron cuando era niña. También queda la evidencia de que un 

sistema económica y socialmente injusto no solo crea agresiones 

brutales entre unos seres humanos y otros, también genera

 autoagresiones sin límite en el interior de muchísimas personas. 

Hacer de la enfermedad mental un drama aislado y personal, ajeno 

al sistema social donde vivimos, es un error y es, además, alimentar 

la ignorancia y desnutrir el conocimiento. Ella, la mujer insomne de

 mirada azul, era, o todavía es, una víctima y una ejecutora más. Y si yo 

entonces pude comprenderla no es porque sea muy listo, es porque 

yo también fui, o quizá lo soy todavía, víctima y verdugo.

 

El Pont de la Discòrdia era l’escenari de l’intercanvi de presoners. 

En una riba, la comissió de la potència X custodiava al sanguinari

 genocida. En l’altra riba, la comissió de la potència Y 

subjectava a l’altre sanguinari genocida.

I per fi sonen les campanades de mitjanit i els presoners caminen ja, 

a pas lent, cap a la seua llibertat. Tot és solemne i tot el món conté la

 respiració, i és freda i callada la mirada que els dos assassins creuen

 entre ells, però és eixordador el guirigall metàl·lic que de cop apareix 

en escena i desplega una gran gàbia en tot el pont. Mil espetecs 

que tanquen als dos en una sola i enorme cel·la.

Les comissions aplaudiran i cadascuna se n’anirà per on ha vingut, a

 celebrar-ho amb molta brevetat, perquè demà a primera hora cal tornar

 a reunir-se. I seran dues reunions importants: l’assumpte oficial, als 

dos costats del Riu de la Frontera, serà la construcció del Pont de la

 Concòrdia. Això sí, els plànols del projecte serviran per a amagar el

 naixement, davall d’ambdues taules, del nou parell de genocides.

Mentrestant, la comissió de la potència Z, oculta darrere d’una cortina

 d’anuncis fumejants, es fregava les mans i ho preparava tot per 

al pròxim i multimilionari encàrrec de sang i metall.

 

(viñeta albinegra) 

(cambio de entrenador para las dos últimas jornadas)

Refugee camp

 

 

Sincerament, no sóc optimista, ni per a esta nit ni per als altres 

dos partits. Però encara estem vius, i és quan estem vius que hem 

de fer les coses. És per això que ho hem d'intentar i cridar 

ben fort que som de Castelló i que Pam Pam Orellut!

 
―Cactus, hablemos de política internacional.

―Hablemos de pollítica, Ximo.

―Política es con ele, Cactus, no con elle.

―Hay más pollítica con elle, actualmente, 

y con eme de mentira, 
y con k de kaka…

―Bien, así pues, como experto que es usted en asuntos 

internacionales, explíqueme por qué Gaza es buen 

lugar para el Festival de Eurovisión.

―Allí hay mucha vida que sufre y mucha emoción que canta, Ximo.

 También Ceuta sería un buen lugar, pero…

―¿Pero?

―Pero ya está ocupada, Ximo.

―¿Ocupada?

―Sí, en Ceuta se celebrarán los próximos 

Juegos Olímpicos, ¿no lo sabías?

―No, Cactus. No lo sabía.

―Yo tampoco, Ximo.

―Bien, háblenos del Consejo de Seguridad de la ONU, señor periodista.

―Ahora, como periodista que soy, informo de la noticia: El Conejo de

 Seguridad de la UNA está reunido ahora mismo. Desde 

primera hora del mediodía está en una patera.

―¿En una patera?

―Sí, Ximo. ¿Y a que no sabes qué ha almorzado?

―No.

―El Conejo de Seguridad, harto de dar gato por liebre, se ha comido

 todas las cabezas nucleares del planeta, Ximo.

―¿Todas?

―Todas toditas. Y ha eructado, y luego le ha dicho adiós al mundo cruel.

―¿Alguna noticia más, señor corresponsal?

―¿Ahora soy corresponsable?

―Sí, Cactus. Infórmame desde ahí.

―Pues te informo desde los yacimientos de Atapuerca. 

Y tengo las cuquis.

―¿Las cuquis?

―Sí, las conclusionuquis cuquis del Comité de Expertura 

Pa’Lentalógica y Arqueralógica. Ya se sabe por fin 

en qué grado evolutivo está la monarquía.

―¿En qué grado evolutivo está la monarquía, Cactus?

―En el retró grado, por supuesto.

―Pues hasta luego, Cactus.

―Hasta luego, Ximo. Feliz noche tenga nuestro querido vello púbico.

―Así sea, y felices canciones acunen a nuestro querido y bello público.

―Y sin bombas, Ximo.

―Solo el plácido bombear de nuestros 

despiertos y soñadores corazones, Cactus.

―😊